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NON È STABILE, A CALDER

quizás ya hemos estado aquí antes

en esta misma habitación blanca 

en esta misma jungla indómita

mirando juntos a través 

de esta misma ventana

y quizás

-quién sabe-

viendo lo mismo. 

que mis ciento ochenta grados

sean tus ciento ochenta grados

como mi espalda y tu pecho

con mi mejilla y tu cuello

coinciden

corpóreos

en energía y espacio

y describen dos planos

firmes, equilibrados

que tiernos se (con)funden 

que libres se intersecan 

en un eje, ese eje

que aquel día hicimos nuestro

en un verano mordido

de cinética lluviosa. 

que la gravedad se ahuyente

imantados uno al otro

aferrados con firmeza

a nuestra línea de tierra,

y me quede aquí contigo

y tú, aquí conmigo

asomándonos juntos

y, quizás, 

viendo lo mismo. 

#ele #hastaenprosa

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NO LLEGAS

no llegas

ningún mensaje

ni email

ni susurro

que me indique

que estás.

así que sé,

lo sé: no estás.

cada día consulto

compruebo los canales

en los que te aparecías

uno a uno, todos

abiertos

expuestos

examinados.

porque releerte

me hará más fuerte

o débil

del todo.

un artículo, una imagen

mis expos, tus tráilers

un proyecto en alguna

de nuestras dos ciudades,

quizá una de tus

solemnes canciones

o la mejor de tus armas,

tus palabras

seleccionadas

-bella,

contigo,

criatura

maravillosa-.

incluso

se me ocurre

que podrías, de repente,

abordarme como

una simple transferencia

igual que otras veces

cuando comprábamos algo

a medias

o viajábamos juntos.

y -sabes?- aún así

tu nombre frío, completo

aséptico, irreconocible

impreso en un extracto

maldito

de banco

ahora

justo ahora

lo significaría

todo.

aun a pesar de eso no llegas.

no, hoy no llegas.

hoy nada lleva tu firma

ni tus siglas

ni tus claves

ni tu dirección.

no llamas ni grabas

ni hablas ni escribes.

no suenas

ni vibras

ni tocas

ni rozas.

hoy no intentas

por ningún medio

alcanzarme.

#ele #hastaenprosa

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CALAS

Girar en las sábanas

jueves, algo tarde,

rendijas de sol,

calor, cama ajena.

Alzarse resuelta

tap tap hacia el baño

percibir ese blanco

que no brilla, hiere.

Nacen en los ojos,

caen hacia el suelo.

nunca esas baldosas

se mojaron tanto.

Volverme invisible,

hacerlo consciente,

incluir laberintos

en mis quehaceres.

Azul, plata y cromo

frente a espejos tibios,

reflejos que inciden

en segundos

pendientes.

Los grifos abiertos,

fluir como ella

mareas de peces

tras las tuberías

y en ellas, lirios,

dentro, todo agua,

libélula alada

y saladas lágrimas.

Lo siento, bonita,

las calas no llegan

para ti

hoy al estudio.

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#ele #hastaenprosa